Tanger, ville occidentale

Que faut-il pour oublier Casa?

Deux bouteilles de vins? Pas assez…

Plus le temps avance, plus je m’attache à cette ville. Je me sens chez moi. Je suis chez moi.

Je sens une excitation à l’idée de partir pour Tanger, mais je ressens également une énorme tristesse de quitter Casa. Ce chaos assumé, cette profondeur humaine enfouie dans la déchéance la plus crasse.

Nous voici dans le train. Vers Tanger. Une longue route d’au moins cinq heures. Cinq heures de paysage marocain épanouissant. Cinq heures de nostalgie naissante.

À la prochaine Casa. 

Tanger.

Il est quinze heures de l’après-midi. Il fait chaud. Plus chaud qu’à Casa. Et un type marocain veut nous emmener à l’hôtel. Il me dit de ne pas faire confiance aux Tangérois, qu’ils sont un peuple pourri, dépendant de drogue et n’aimant pas le travail. Il me dit de ne faire confiance à quiconque voudrait nous vendre du kif.

Et dans la même phrase, il essaie de me vendre du kif!

On ne peut sortir du train en toute tranquillité. De nombreux Marocains insistent avec acharnement pour nous faire entrer dans leur taxi. Certains refusent car nous sommes trois et transportons des bagages : ce serait plus payant d’en prendre un seul à la fois.

Visiblement, avec un tel acharnement, Tanger semble puer la pauvreté. Mais nous finissons par entrer dans un taxi au conducteur sympathique et moins cinglé que ceux de Casa. La circulation est également beaucoup plus ordonnée.

Et le paysage est magnifique! Mais le décor urbain est beaucoup plus occidentalisé qu’à Casa.

Si on veut parler de choc culturel, je dirais que ce choc est allégé à Tanger. Le chaos de Casa et ses contrastes faits de la rencontre entre le style traditionnel et le style moderne est absolument frappant. Mais Tanger, à ma grande surprise – et déception – est plutôt touristique. Elle semble avoir troqué son vêtement traditionnel pour le fric. Un peu comme on le fait en Occident.

Avant de sortir du taxi, le conducteur sympa veut nous inviter dans son hôtel. En sortant du taxi, nos têtes de touristes attirent instantanément des hommes marocains qui veulent nous « guider » vers un hôtel où il y a « confort » et « télévision ». D’autres souhaitent nous vendre des chandails contenant un logo de café. Et encore ceux qui nous étalent des tas de montres ou des casquettes carottées. Et enfin les derniers qui nous proposent du kif. Ils se font discrets : en se collant sur vous, ils vous parlent à  voix basse et exhibent une boule verte enrobée de papier transparent.

Un simple non ne suffit pas. Il faut être patient pour se débarrasser d’eux, car ils vous suivent pendant quelques pas avant de laisser le relai à un autre vendeur de pacotille.

Et c’est dans une telle ambiance que nous magasinons.

Je me sens comme dans le Square Berri de Montréal : je ne peux faire un pas sans qu’une personne louche essaie de me vendre de la cocaïne ou du kif.

Alors si Casa nous semblait décadente, à Tanger la décadence se dévoile plus ouvertement et la ville n’étale pas uniquement sa dépravation à travers de vagues impressions. La perversion existe donc en terre marocaine. Encore une de mes idées reçues mise à mal, et je ne sais si cette décadence me soulage ou me désespère.

Il doit être près de dix-sept heures, et nous venons de prendre une chambre d’hôtel. Étant largement ébranlés par les longues heures de chaleur suffocante passées dans le train, nous sommes exténués et affamé.s Alors nous sortons dans les rues de Tanger, en quête d’un festin.

Et mon douloureux souvenir de Casa s’évanouit tranquillement dans la modernité fumeuse et touristique de Tanger.

PAR ÉRIC